Bacon Rind, Chief Seattle, The Ballad Of Ira Hayes

Bacon Rind, Chief Seattle, The Ballad Of Ira Hayes acordes fáciles de guitarra de Tom Russell

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    2

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    • Verse 1
    Bacon 

    Ryan 
    was 
    an 
    old 
    sage 
    chief. 

    He 
    wore 
    a 
    regal 
    hat. 
    I 
    found 
    him 
    in 
    a 
    gas 
    station 

    painted 
    on 
    one 
    of 
    those 
    giveaway 
    glasses. 

    Said 
    to 

    Indians 
    of 

    Oklahoma, 
    you 
    can 
    collect 

    the 
    entire 
    set. 

    Hunting 
    horse, 
    sequoia, 
    dull 
    knife, 

    I 
    don't 
    have 
    them all 
    yet. 

    As 
    I 
    drive 
    across 
    this 
    wild 
    ground 

    for 
    what 
    wisdom 
    I 
    can find, 

    I 
    thought 
    of 
    those 
    gas 
    station 
    drinking 

    glasses 
    and 
    a 
    chief 
    called 

    Bacon 

    Ry
    an. 


    Chief 

    Seattle 
    stared 
    into the 
    yellow 
    eyes 
    of 

    the mission 
    padre 
    and 
    then spit 

    on 
    the ground 
    and 
    said 
    your 
    religion 
    was 

    written 
    on 
    tablets 
    of 
    stone 
    by 
    the 
    iron 

    finger 
    of 
    an angry 

    God 
    our 
    religion 
    is 
    the tradition 

    of 
    our 
    ancestors 
    in 
    the 

    dreams 
    of 
    our 
    old men 
    given 
    to 
    them in 

    the solemn 
    hours 
    of 
    the night 
    by 
    the 

    great 
    spirit. 

    Our 
    religion 
    is 
    in the 
    visions 

    of our 
    leaders 
    and 
    it is 
    written 

    in 
    the hearts 
    of 
    our people. 

    The 
    mission 
    father 
    wrote 
    off 
    to preach 
    the 

    Ten 

    Commandments 
    to 
    those who 
    had 

    stopped 
    listening 
    with their 
    hearts. 

    Come 
    gather 
    round 
    me, 
    people, 

    a 
    story 
    I 
    will 
    tell 

    About 
    a 
    brave 
    young 

    Indian 
    you 
    should 
    remember 
    well 

    From 
    the 
    land 
    of 
    the 

    Pima 

    Indian, 
    a 
    proud 
    and 
    a 
    noble 
    band 

    who 
    farmed 
    the 

    Phoenix 

    Valley 
    down 
    in 

    Arizona 
    land. 

    Down 
    their 
    ditches 
    for 
    a 
    thousand 
    years 

    the 
    water 
    grew 
    our 
    people's 
    crops 

    till 
    the 
    white 
    man 
    stole 
    their 
    water 
    right

    s an
    d 
    the 
    rippling 
    waters 
    stopped. 

    Now 

    Ira's 
    folks 
    was 
    hungry, 

    but 
    their 
    land 
    grew 
    crops 
    of 
    weed
    s 

    But 
    when 
    war 
    came, 

    Ira 
    volunteered, 

    forgot 
    the 
    white 
    man's 
    deeds 

    Call 
    him 

    Junkin' 

    Ira 

    Hayes, 
    he 
    won't 
    answer 
    anymore 

    Not 
    the 
    whiskey 
    drinkin' 

    Indian, 
    or 
    the 

    Marine 
    that 
    went 
    to 
    war 

    They 
    battled 
    up 

    Iwo 

    Jima 

    Hill, 
    119 
    men, 
    but 
    only 
    27 

    lived 
    to 
    walk 
    back 
    down 
    again. 

    And 
    when the 
    smoke 
    had 
    cleared 
    an
    d 
    old 
    glory 
    raised, 

    among 
    the 
    men 
    that 
    held 
    it 
    high 
    was 

    the 

    Indian 

    Ira 

    Hayes. 

    Ira 

    Hayes 
    returned 
    a 
    hero 

    He 
    was 
    celebrated 

    throughout 
    the 
    land 

    Oh 
    he was 
    wined 
    and 

    speeched 
    and honored 

    And 
    everybody 
    held 
    his 
    hand 

    But 
    he was 
    just 
    a 

    Pima 

    Indian 

    No 
    water
    , 
    no 
    home, 
    no 
    chance 

    Yeah, 
    back 
    home 
    no 
    one 
    cared 
    what 

    Ira 
    done 

    Hell, 
    when 
    do the 

    Indi
    ans 
    dance? 

    Call 
    him 

    Drunken 

    Ira 

    Hayes 

    He 
    won't 
    answer 
    anymore 

    Not 
    the 
    whiskey 
    -drinkin' 

    Indian 

    The 

    Marine 
    that 
    went 
    to 
    war 

    Then 

    Ira 
    started 
    drinking 
    hard 
    and 
    jail 

    was 
    often 
    his 
    home 

    They 
    let 
    him 
    raise 
    the 
    flag 
    and 
    lower 
    it 

    there 
    like 
    you'd 
    throw 
    a 
    dog 
    a 
    bone 

    He 
    died 
    drunk 
    one 

    Sunday 
    morning 
    alone 
    in 
    the 

    land 
    he'd 
    fought 
    to 
    save 

    Two 
    inches 
    of 
    wa
    ter 
    in 
    a 

    lonely 
    ditch 
    was 
    a 
    grave 
    for 

    Ira 

    Hayes 

    Call 
    him 

    Drunken 

    Ira 

    Hayes, 
    he 
    won't 
    answer 
    any
    more 

    Not 
    the 
    whiskey 
    drinking 

    Indian, 
    but 
    the 

    Marine 
    that 
    went 
    to 
    war 

    Call 
    him 

    Drunken 

    Ira 

    Hayes, 
    he 
    won't 
    answer 
    anymore 

    Not 
    the 
    whiskey 
    drinking 

    Indian, 
    but 
    the 

    Marine 
    that 
    went 
    to 
    war 

    Yeah, 
    call 
    him 
    drunken 

    Ira 

    Hayes 

    But 
    his 
    land 
    is 
    just 
    as 
    dry 

    An
    d 
    his 
    ghost 
    is 
    lying 
    thirsty 

    In 
    the 
    ditch 
    where 

    Ir
    a 
    died 


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